la sangre

gosto de exageros .de gestos largos.de frases inesquecíveis,mesmo que sejam a mais completa mentira,sobretudo se forem a mais completa mentira.gosto de escândalos ,de copos a cairem no chão .gosto de mãos no peito.abraços desesperados.gosto de acreditar no fim do mundo .gosto da urgência dos beijos.gosto de chuva forte e de calor .o vermelho é a minha cor preferida.gosto de barulho.viva o tango .o fado mais triste.do rosto das mulheres cantando desgraças.gosto de vinho tinto.gosto de uísque ,puro , sem gelo .gosto dos peitos abertos à tragédia. gosto daquela mulher que esperou um homem mais de vinte e cinco anos.de saltar do muro .de atravessar a rua de olhos fechados.de precipícios . gosto de cidades cheias de gente e de dor .de labirintos .gosto de teatros.de máscaras .gosto de personagens.gosto dos teus olhos porque rompem o céu .gosto das tuas mãos porque insistem no voo.gosto de canções cheias de tristeza.de llorar hasta romperse.gosto do homem que quis apenas uma mulher.gosto do homem que amava as mulheres para inventar poemas.de almas expostas à cicatriz do mundo .de ícaro e prometeu .e de pandora.gosto de partir sem dizer adeus.de chegar de mãos vazias.gosto dos meus amores.do desespero .da alegria animal.da voz dos amigos.de causas perdidas.de sonhos impossíveis.gosto sobretudo de tudo que é impossível.de bater o pé.de dizer que sou tudo o que não sou .gosto do mar no inverno .da música muito alta.de encontrar o poema perfeito e de não parar de o dizer por dias e dias e dias.

e gosto destes domingos em que não sou nada do que gosto e fico ,em silêncio , sossegadamente à espera que o céu desça sobre os meus olhos.