não é que o michaux bateu-me agora à porta.
foi uma felicidade.contou-me que veio há pouco de uma casa, com os seus cadernos, que tem uma janela indiscreta.
preguiçoso como ele é, alapa-se num sofá e começa a falar das suas propriedades..., dos livros que lhe dão cabo da cabeça, da felicidade, da cólera, da simplicidade, de olhos,dos chãs,...das suas propriedades, falou, nervosamente.
no fim, contou-lhe (eheh), como sei que o seu estômago é sólido como uma pedra...como se faz verdadeiramente um esparguete à pollock, exclusivamente feito por mim................